Mein Name ist Kyle, und ich möchte einmal Polizist werden.
MATHEMATIKER
PRÄSIDENT
Ich bin Gordon, ich möchte Anwalt werden.
DOKTOR
ASTRONAUT
Mein Name ist Martha, und ich bin ein T-Rex!
Ist gut, Martha.
Okay, das wird stark.
Nee, lösche ich wieder.
"Hey, Babe."
"Meine Freundin hat mir grade ein supersexy Foto geschickt."
Mein Busen sieht wie ein Po aus?
Du stehst doch auf das Shirt und das rosa Dessous.
Oh Mann, die sind alle nichts.
Ja, bleib so.
Na schön, habe ich dich betrogen? Ja, kann schon sein.
Ich bin ein Riesenarschloch, okay. Glaubst du, mir gefällt es, so zu sein?
Ich brauche Bestätigung, ist ja mitleiderregend.
Aber du kannst daran arbeiten, dass sich das ändert.
Das ist doch alles voll irre.
Aber möglicherweise ist es ein neuer Anfang, stimmt's?
Oh, wow!
Der Nagellack ist spitze.
Ich halte mich an diesen kleinen Freund hier.
Das ist das, was ich meine, Martha.
Du bist null experimentierfreudig.
Hey, pass doch auf.
Ja, einen wunderschönen Tag.
Hi! Hey! Sharon?
- Ja. - Geht's Ihnen gut?
Sie tragen Chanel? Das steht Ihnen.
- Sind Sie hier vom Hotel? - Nein.
Eigentlich müsste ich in Milwaukee Ihren Gatten erledigen,
bevor er Ihre Hälfte der Firma einsackt.
Das konnte ich mir zusammenreimen.
Ich bin stolz auf mich deswegen.
- Hören Sie... - Verletzen Sie nicht meine Gefühle.
Sie haben den Auftrag erteilt, dass jemand Ihren Mann erledigt.
Hä?
Okay. Also, wenn Sie nicht da sind, wieso sind Sie dann hier?
Mord ist unrecht, Sharon.
- Muss ein Killer mir sagen. - Nobody is perfect.
Du platzt mit der da rein und glotzt mich an,
als wäre ich verklemmt, weil ich nicht auf einen Dreier stehe.
- Du Arschloch! - Martha?
- Weil ich nicht so eine... - Alles in Ordnung?
- Einen Scheiß kennst du mich. - Nichts ist in Ordnung.
Wieso tauchst du hier mit dieser... Wieso bringst du... Das ist doch krank!
Sie ertränkt ihr Selbstmitleid. Wir müssen die Tür aufmachen.
Guck nach unten.
Sie sucht Blickkontakt, um ihre Aggression loszulassen.
- Wir kommen jetzt rein. - Nein! Das hier ist meine Privatzone!
Hier darf niemand rein.
Hör auf zu lästern, das sind meine Lieblingssocken.
Ich trinke erst seit zwei Tagen.
Martha, du siehst...
Ich fühle, dass du abschätzig über mich denkst.
Ich fühle, dass du mich verurteilst.
Du weißt ja nicht, wie es in mir aussieht!
- Du kleine Rassistin. - Nein!
Und du stinkst widerlich! Tut mir leid, tust du nicht.
- Julia, ich brauche deine Hilfe. - Ich fasse sie nicht an.
- Sie ist bestimmt klebrig. - Ich werde so rabiat wie du.
- Eins, zwei und hoch mit dir. - Finger weg, du bist brutal.
- Komm jetzt. - Ich gehe hier nicht raus.
- Nein! Hört auf! Lasst mich! - Raus hier.
Oder ihr Luder kriegt eine mit der Faust rein!
Okay, er ist auf dem Weg zum Aufzug. Ab jetzt noch zwei Minuten.
- Espinozas Team ist in Position. - Ich mache keine halben Sachen bei ihm.
Der Clown zieht die Nummer nicht mehr ab.
Amen, Bruder. Der Blödmann hat ausgetanzt.
- Hey, Hopper, kommst du, oder was? - Nein.
Ich habe mich geirrt. Ich dachte, ihr wärt Profis.
Aber ist okay, ist okay.
Einer muss das Auto zurückbringen, wenn er euch erledigt hat.
Ja, klar, du Weichei.
Hals- und Beinbruch.
- Na, dann mal los. - Aufzug anhalten, jetzt!
- Das ist ein Fehler. - Er ist nicht da drin.
Oh doch, ist er.
Verfluchter Mist! Wo ist er abgeblieben?
- Da drüben ist er! - Nein, ist er nicht.
Wow! Hübsch. Luftballons, 'ne Hochzeit? Bezaubernd.
In der Lobby ist ein Feuer ausgebrochen, alle müssen raus hier.
- Im großen Ballsaal! Los! - Nichts ins freie Schussfeld folgen.
Feuer! Es brennt! Feuer!
Stirb! Du Hurensohn! Yeah!
Ich habe ihn im Blick.
Oh, ich habe sie gemocht, zu schade.
Verdammt!
Bei der Torte!
Wenn er bei der Torte steckt, dann ist ein Messer auch nicht weit.
Geht ja fix.
Du verfluchter Hurensohn!
Die unschuldige Torte!
Das wäre so eine hübsche Hochzeit geworden.
Tja, das war lustig. Oder so...
- Ich bin keine Rassistin. - Ich weiß.
- Nein. - Aufgepasst.
Au! Was soll der Mist?
Hätte eine Kugel sein können, Reaktionstest.
Mädels, lasst uns ausgehen! Lasst uns mal was unternehmen.
Wir sind in New Orleans. Also, wir sind jung und frei.
Wir gucken mal, wo eine Party steigt, mit einem Wettbewerb oder so.
Ein Contest, wo wir unsere Körper zur Schau stellen.
Und wir zeigen dann unsere Möpse oder so, keine Ahnung.
Aber ich möchte etwas machen, das total verrückt ist.
Irgendwas ganz Abgedrehtes.
Sonst alles in Ordnung?
Darf ich mal? Hallo, Ladys.
Oh! Was ist das?
Das war eine Piña Colada, aber die habe ich getrunken.
Nun ist es ein hübsches Glas für meine liebe Freundin Julia.
- Oh, wie reizend. - Großer Gott!
Ist der hier? Ich wusste, der Club ist himmlisch.
- Mal sehen, wo er steckt. - Oh...
- Sag mal, spinnst du? - Ich bin die gefürchtete Dancing Queen.
Oh nein, sie schreibt eine SMS. An wen?
An wen schreibst du da?
- An niemanden. - Sag schon!
Soll ich schreiben, dass ich schwanger bin?
Gibt's ein Emoji dafür? Ein dicker Bauch?
Ich kann ihm schreiben, dass ich sterbe. Oder dass er draufgeht.
- Ich werde dich nämlich umbringen... - Es reicht, her damit.
Ich sehe nicht länger zu, wie du dich im Kreis drehst wie auf einem Karussell.
Ich halte das Karussell jetzt an. Schluss aus.
Tut mir leid, echt.
Wirklich, Sophie, tut mir leid. Du bist so gut zu mir und...
Warum passiert mir das immer?
- Bin ich so ätzend? - Nein.
Bin ich ein Jammerlappen, 'ne Versagerin?
Nein, du bist keine Versagerin. Los, komm her.
- Du bist ein unfertiges Gesamtkunstwerk. - Oh, danke schön.
Besuch mich morgen bei der Arbeit.
- Soll ich? - Ja. Wir machen uns eine schöne Zeit.
- Mit den Katzen. - Ich liebe sie.
Sie lieben dich auch.
- Ja, okay. Ich liebe dich auch. - Ich liebe dich auch.
Irre!
Für das Zielobjekt M4937 wurde Ihnen eine neue Identität zugewiesen.
Sie sind FBI Agent Leonard Knox vom Field Office Alabama.
Die Polizei von New Orleans steht Ihnen zur Verfügung.
Aufgrund Ihrer persönlichen Beziehung zu der Zielperson
werden wir ein Versagen nicht tolerieren.
Die Eliminierung der Zielperson hat für Sie absolute Priorität.
Knox? Agent Leonard Knox?
- Ja, und Sie sind? - Detective Gus Patrick.
- Willkommen in New Orleans. - Freut mich, Sie kennenzulernen.
BEI ZEUS TIERPENSION UND FRISEUR
- Das soll entspannend sein? - Du bist einfach zu überdreht.
- Ich? - Wieso trägst du diese Katzenohren?
- Die werden hier verkauft. - An kleine Kinder.
Ich finde, die stehen mir gut.
Ihr Miezen seid süß. Und du bist die Schnuckeligste.
Nein, das ist Hannibal. Der ist ein Killer, ein Monster.
- Echt? - Der zerfetzt dein Gesicht.
Bist du ein bisschen verrückt? Bist du?
- Das ist eine Metapher. - Nein.
- Diese Katze ist meine Seele. - Nein.
- Ich muss es wissen. - Nein.
- Wir werden beste Freunde. - Geh nicht so nah an den Käfig ran.
- Mach dir keine Sorgen. Na, Kleiner? - Was tust du da?
Jetzt mal rein metaphorisch... Habe ich gewonnen oder nicht?
Junge, der ist förmlich explodiert, und dann pisst er dir ins Gesicht.
Du hast leider das meiste abgekriegt. Ich dachte, du weißt, wie Katzen ticken.
Ist das ein Abwehrmechanismus? Jemandem ins Gesicht zu pissen?
Ist das so ein Evolutionsding oder...
Tut mir wirklich echt leid, Sophie.
Es war keine Metapher.
- Sehe ich jetzt auch so. - Ja.
Ähm, du solltest nach Hause gehen.
- Echt jetzt? - Ja. Ganz echt jetzt.
Okay. Bis gleich dann.
Wie hast du das gemacht?
Ist ein Haufen Kondome.
- Genug für ein paar tausend Gnome. - Was?
Keine Ahnung, was ich gesagt habe. Willst du auch raus hier?
- Was? - Findest du das unheimlich?
Manchmal bin ich ein bisschen schräg.
Hast du vielleicht Lust auf ein Date? Gehen wir hier raus und irgendwohin?
Warum sollte ich das wohl? Ähm... Ganz einfach so?
- Ein Date? Einfach so? - Hattest du was Besseres vor?
Eventuell ganz schnell vor dir zu flüchten.
Ich bin zufällig auch gerade auf der Flucht.
Vor schrägen Leuten wie dir?
Die träumen nur davon, so schräg zu sein.
Ich bin ein Auftragskiller.
Das ist eklig, oder?
Lass uns einen Happen essen. Gumbo, Krokodil-Pancakes?
Hattest du was anderes vor?
Außer von einer schrägen Cartoon-Figur gekillt zu werden? Und ob, so einiges...
Hat die Figur dich belästigt? Dann schnappe ich sie mir.
- Was ist mit deiner Hand? - Ach, das war eine Katze.
Nicht meine eigene. Ich bin keine Cat Lady.
Obwohl ich Katzen gerne mag. Aber das war so ein grantiger Kater.
Ich finde dich sehr hübsch.
- Ich bin nicht so kratzig wie Katzen. - Aha.
- Und unterhaltsamer. - Klar.
Machen wir uns vom Acker hier.
Packen wir es an. Starten wir das Date. Wir gehen aus, du und ich.
Erklär mir in zwei Worten, warum ich das tun sollte.
In zwei Worten? Ähm...
Was sonst?
- Das ist echt abgefahren. Voll schräg. - Ja, voll schräg, was?
- Dann los. - Hast du die bezahlt?
- Die habe ich doch bezahlt, oder? - Nein.
Ach, doch nicht? Nichts für ungut, tut mir leid.
Du hast mich erwischt.
Moment, du solltest es nicht so reinstopfen,
nicht einfach so im Stück runterschlingen.
Das ging vorhin besser.
Iss ihn einfach wie ein normales menschliches Wesen.
- Bist du 'n Anfänger? - Bist du von der Hotdog-Polizei?
- Ich mag dein T-Shirt. - Ja, wirklich?
Ist souverän, du hast was selbstbewusstes.
- Ich habe was selbstbewusstes? - Ja, wie "Ihr könnt mich alle mal!".
Verstehst du? Moment.
- Ist sie selbstbewusst? - Oh...
Er hat eine Macke, ich kenne ihn nicht.
Schon lustig, denn das war 'ne Qual.
Wenn ich mich anziehe, frage ich mich, was das über mich aussagt.
Denn es gehen einen Haufen Sachen in mir vor, hier und hier.
Mein Shirt muss das dann widerspiegeln.
Viel Verantwortung für ein Shirt.
Ja. Ist etwas übertrieben, oder?
Die Kleiderfrage so eng mit dem Sinn des Lebens zu verknüpfen.
- Mir geht es ganz genauso. - Ja?
Ich brauche morgens ewig, um zu entscheiden, was ich anziehe.
Ich dachte, das wäre ein Irrtum, ein schlimmes Versehen.
Das war eine bewusste Entscheidung, ich bin ein echt irrer Typ.
- Ich finde dich lustig. - Ja. Hmmm...
Was war mit der Geschichte mit dem Museumstypen?
Ja, stimmt. Ach, daraus ist nichts geworden.
Ich traf Jeff, passte mich an ihn, seine Träume und seine Ziele an.
Er ist ein Professor.
Ich könnte das auch, ich habe einen guten Abschluss.
- Wie ist er gestorben? - Er ist...
Nein, er lebt noch, er ist nicht tot.
Er ist einfach nur ein Arschloch.
Das war er nicht immer.
Aber dann ließ er Scooby-doo-mäßig die Maske fallen.
- Ah, ein getarntes Arschloch. Ja. - Ja. Die schlimmsten.
Ich glaube, das ist mein Auswahlmuster.
Die Typen, die mich anziehen, sind verkappte, na ja...
Muss ich mir jetzt Sorgen machen? Falle ich in dieses Arschlochmuster?
- Du bist ja kein verkapptes Arschloch. - Dann ist ja gut.
Das mit meinen Typen ist ein Symptom.
Ich weiß im Grunde genommen nicht, was ich tue.
- Hm. - Genau.
Aber wenn du dir darüber klar bist, wieso änderst du es dann nicht?
Na ja...
Stellen diese Frage etwa nur Schwachköpfe?
Entschuldige.
Ja, Drachen.
Menschen wollen alles benennen, das verleiht Sicherheit.
Aber was ist ein Dinosaurier anderes als ein Drache?
Sorry, ich rede zu viel über Paläontologie.
- Und ich weiß so gut wie nichts von dir. - Ach ja?
Das ist wirklich schade, denn ich bin eine faszinierende, komplexe Person.
- Ja? - Irgendwie schon.
- Was machst du so? - Ich reise viel.
Ich kaufe Gebrauchtwagen.
Alte Autos und Oldtimer. Ich suche Autos und bringe Leute um.
- In letzter Zeit nicht mehr so viel. - Das ist dein Zweitjob?
- Fuck! - Alles in Ordnung?
Ja, bin nur gestolpert.
Was war das denn?
Nur ein Blödmann, der mich umlegen wollte.
Schütteln wir ihn ab? Vielleicht warst du ja das Ziel.
Verschweigst du mir was?
Mein Problem ist, dass ich bei allem, was ich mache, der Beste sein möchte.
Egal, ob ich mir 'nen Anzug raussuche
oder einen Terroristen foltere.
Oder ein Soufflé zubereite.
Oder in einer Beziehung zu einer Frau... Ich muss der Beste sein.
Ich gehe neuerdings die Sachen ernsthafter an.
Was ist daran so lustig?
Du bist wirklich ein unheimlicher Sprücheklopfer.
Bin ich. Gut durchschaut.
- Aber der Beste. - Der Beste.
Der Beste.
Deinem Anspruch gemäß hast du dann bestimmt was gegen "casual" Sex.
Das ist ja...
Ich mache es nackt, mehr "casual" geht wohl nicht.
Eine meiner Freundinnen stand auf formellen Sex.
Ich musste Smoking tragen und habe tierisch geschwitzt.
- Und die Fliege war zerknittert. - Das ist so blöd.
Ja, das ist echt blöd. Ich bin hier jeden Dienstag.
Ich halte dir einen Platz frei.
Die ist süß.
- Gefällt sie dir? - Ja, die ist echt cool.
- Hallo. - Hey. Hallo. Wie geht's dir?
Ich finde dich sehr hübsch.
Das war ein blöder Spruch, oder?
Ja, schlimmer geht's nicht.
Oh mein Gott.
Stell das weg.
Oh. Hallo.
- Mmh. Oh. - Oh, oh.
- Hi. Hi, Sophie. - Hi.
- Sind wir uns schon mal begegnet?
Ich bin der Verrückte, den Martha im Supermarkt getroffen hat.
Hey! Whoa!
Oh. Wahnsinn.
Du siehst toll aus. Du stehst echt auf Drachen.
- Bewacht von Tigern. - Park mal die Drachen hier neben mir.
Also, du solltest wissen, dass ich noch ein wenig durcheinander bin wegen...
Ähm... Dieser anderen Sache, der vorigen, du weißt schon.
- Scooby-Doo? - Ja.
Trotzdem möchte ich, dass du bleibst, wenn du es auch möchtest.
Tja...
Ja! Ich bleibe bis in alle Ewigkeit! Ja! Ich bin dabei!
Ich hüpfe auf dem Bett! Ja!
Entschuldige.
Ich hüpfe hier rum, weil ich ein bisschen nervös bin.
Ich glaube, ich mag dich.
Das ist jetzt nicht ein bisschen drüber, oder?
Nein.
Wir hätten ihm die Rübe abschneiden sollen,
macht noch mehr Alarm.
Johnny Moon, du krankes Arschloch.
Der Beginn einer neuen Ära. In Jersey sind wir wieder am Drücker.
Wir versauern nicht in so einer Scheißstadt hier.
- Nichts für ungut, du kommst von hier. - Schon vergessen.
Du bist nicht der Smarteste und Toughste, Von.
Aber du machst Spitzenansagen und hast Eier.
Richie vom Clown umlegen zu lassen, damit du übernehmen kannst? Wow!
Das ist ein bescheuerter Plan, aber ich glaube dran.
Das wird lustig.
Hey, sieh einer an. Houdini lebt noch.
Hey, Paco! Eine anstrengende Nacht gehabt, Kumpel?
- Was? Na los. - Okay.
Dann mal hoch mit ihm. Zugleich.
- Okay. Fertig? Eins, zwei, drei. - Ja.
"Ich muss zur Arbeit, wir sehen uns heute Abend."
- Ist er das? - Ja.
Wie lange sind Sie hinter ihm her?
Das FBI mittlerweile seit zehn Jahren.
Die CIA seit 15. Seit knapp fünf Jahren ist es mein Fall.
Warum schnappen wir ihn uns nicht? Mit Spezialeinheit und Scharfschützen.
Wollen Sie wirklich so viele Leichen wegschaffen?
Yeah!
Ich bin verliebt.
- Ist das dein Ernst? - Ich habe dir immer Frühstück gemacht.
Ja, in der Mikrowelle.
Der Typ letzte Nacht machte auf mich den Eindruck, als sei er obdachlos.
Ich kenne nicht mal seinen Namen.
- Den von Mr. Right? - Ja. Die Frage kam nie auf.
- Du schläfst mit ihm und weißt nicht... - Habe ich nicht.
Okay, wir haben zusammen geschlafen, aber ohne Sex. Wir haben gekuschelt.
- Es war bezaubernd. - Okay.
- Dafür brauche ich keinen Namen. - Er sagte dir nicht, wie er heißt.
- Es sollten die Alarmglocken läuten. - Hältst du ihn für einen Schuft?
Stell dir vor, er wäre einer.
Ich träumte als Kind davon, mit Lex Luthor zu gehen.
Der aus Superman? War der nicht ein Genie?
Dein Typ ist eher ein sexy Rainman.
- Danke. - Ich glaube, du bist gerade etwas labil.
Deswegen hängst du dich an diesen Kerl, weil er...
- Er war der Erste, der... - Ich liebe ihn.
- Ist das dumm? - Ja. Sehr sogar.
Was soll das? Ich brauche Zuspruch. Ich habe dir einen Pancake gemacht...
Du redest grandiosen Blödsinn.
- Vielleicht hast du eine Midlife-Crisis? - Nein.
Nicht schlecht.
Ich fühle mich durch Mr. Right... Keine Ahnung, einfach gut.
- Oh mein Gott. - Kann man Schlagsahne braten?
- Wieso nicht? - Echt?
- Wieso lebst du noch? - Was treibst du da, Hopper?
Die Firma sagt, du hältst dich raus. Was hast du vor?
Nun, ich ziehe ihn aus dem Verkehr.
Scheiße! Du hast mein Team eliminiert.
- Er gehört mir. Und ich puste ihn weg. - Ach ja?
- Weißt du was Besseres? - Ohne Frage, immer.
Ich weiß immer was Besseres als du. Ich kenne den Kerl.
Ich kenne seinen Schwachpunkt. Ich habe ihn ausgebildet.
Das heißt, wir warten vorläufig ab.
Ja, wie Pussys, hä?
Ja, genau, wie Pussys. Wir sind ein paar Pussys, die warten.
Hey! Ich gehöre nicht zu euch Pussys. Überleg dir, was du sagst, Hopper.
- Meine Frau. - Verstehe ich bestens.
- Wer ist dieser Hopper? - Wer?
Ed Hopper. In den Akten taucht sein Name auf.
Er hat wohl mit dem Kerl zusammengearbeitet.
Ein Meister der Täuschung, ich habe nicht alles gelesen.
Wenn Sie's hätten, wüssten Sie,
dass Hopper seit fast zwölf Jahren verschwunden ist.
Nach einem CIA-Spezialeinsatz-Fiasko verliert sich seine Spur.
Also, vergessen Sie Hopper.
Nehmen wir uns erst mal diesen Irren vor.
Okay.
Hey, Monster!
Hast du mich Monster genannt?
Ja, als Spitzname. So wie "Marth" oder so.
Nicht schlecht.
Obwohl sich ein Spitzname doch meist erst später ergibt.
Ich kann ihn 1000 Mal in zehn Minuten sagen.
Monster, Monster, Monster, Monster, Monster, Monster, Monster, Monster...
Versuchst du es mit dem Stockholm-Syndrom?
Ich hoffe, es klappt.
- Er ist besser als Agatha. - Wer ist Agatha? Oh!
- Das ist doch 'n toller zweiter Vorname. - Ganz toll.
Er ist toll und war 1935 schwer in Mode.
Und Martha-Agatha ist echt ein doppelter Menopausen-Tiefschlag in...
Oh... Voll brutal.
Wollen wir ein Rollenspiel machen?
- Und ich spiele eine alte Lady? - Würde mir gefallen.
Du bekommst 'nen Rüschenrock, einen Stock...
Ehrlich gesagt, das war schon immer so eine Art Traum von mir.
Eine alte Lady zu sein. Die Alte im Ort, so eine grantige alte Lady.
Die irre alte Martha.
Ich hätte ganz verwuselte weiße Haare und ein altes Kleid.
Und die Kinder hätten Schiss, wenn ich sie grantig anstarre.
- Echt stark, kommt gut. - Ja. Also das... Das ist mein Traum.
Gibt es darin eine Rolle für mich?
Hey, hast du Hunger?
Frau Ober, Entschuldigung! Kann ich...
Entschuldige, ich muss kurz mal raus. Nur kurz.
Okay, mein Freund, hör mal zu.
Ich habe ein Date, und ich mag die Kleine.
Hat das nicht bis morgen Zeit?
Dann leg ich dich im Park oder am Strand um.
Oder in einem schnuckeligen Hotelzimmer.
- Wir essen Obst und relaxen. - Fick dich, du Wichser.
War's das?
Wo willst du hin, du Pussy?
Ich mache dich und deine Schlampe fertig.
Hast du gehört?
- Was? - Du hast mich verdammt gut verstanden.
- Na, komm schon. - Wie kommst du darauf, sie zu bedrohen?
Das ist kein feiner Zug von dir.
Kleinen Moment noch.
Lass dir Zeit, Prinzessin. Sag, wenn es dir genehm ist.
Weiter geht's, du Penner.
- Ah, fuck! - Tut weh, oder?
Fuck!
Whoa! Okay.
- Zwei verfickte Typen. - Der Typ ist echt homophob.
Lass mich los, verdammt!
Hast du jetzt genug? Hättest mich fast mit Blut vollgesaut.
Sie ist ein nettes Mädchen.
Und ich wünsche mir, dass es was wird.
Ich mag das Mädchen.
Hast du zwischendurch einen Roman geschrieben?
Nein, entschuldige.
Ich musste auf dem Parkplatz jemanden umlegen.
So ein Arschloch, ein Schwachkopf.
- Darf ich zu dir rüberkommen? - Oh, klar. So, ist es doch viel besser.
Schluss mit dem Sich-gegenüber-Sitzen im Restaurant.
Da war viel zu viel Luft zwischen uns.
- Anarchie. - Ich habe Kohldampf.
- Jemanden umzubringen strengt an. - Genau.
- Dann her mit dem Essen. - Ja.
Das begreife ich nicht.
Warum würde jemand Paco umbringen und seine Leiche ins Wasser werfen?
Warum? Die haben es auf uns abgesehen, Richie, und kundschaften uns aus.
Dahinter steckt garantiert dieser Oberarsch hier, Hector Garcia.
Paco muss gesungen haben.
Er hat wohl ausgeplaudert, dass wir dabei sind,
einen Riesenhaufen Kohle im Norden zu verstecken.
Fuck!
- Das müssen wir Dad sagen. - Einen Scheiß werden wir.
Sie kratzen bei sich immer noch das Blut von den Wänden, Von!
Und für die Schweinerei bist du verantwortlich!
Tut mir leid.
- Ja? - Ich wüsste da was.
Es soll einen Kerl geben.
Killer, eine große Nummer. Trägt eine Clownsnase.
- Der könnte den Job für uns erledigen. - Ja. Das hört sich echt gut an.
Damit zeigen wir Kante.
Ich heuere kein Arschloch an, um unsere Probleme zu lösen.
Wir werden den Ball flach halten.
Das ist stark, echt stark. Das ist ein echt umwerfender Plan.
Wir verkriechen uns wie Ratten und warten auf das FBI,
die uns dann ausräuchern können.
Klasse, Richie. Acht Jahre Therapie haben was gebracht.
1, 2, 3, 4, 5, 6, 7, 8, 9, 10. Ich möchte mich entschuldigen.
Ich finde, Johnny hat recht.
Der Typ ist international tätig, echt renommiert.
So ein Bruce-Lee-James-Bond-Typ.
- Mhm. - Okay, hör zu.
Wir setzen den Typen auf Garcia an und ersticken den Scheiß im Keim.
Okay. Okay.
Setz dich mit diesem Profi in Verbindung.
Ich treffe mich mit ihm.
Okay.
- Bitte sehr. - Danke.
Wo ist Sophie?
Ach, bei einem Kerl, der keine feste Beziehung will.
- Das kommt ihr ganz gelegen. - Ah.
- Ähm... Wie heißt du? - Wie ich heiße?
Ja, weißt du...
Ich fand es bis jetzt ganz lustig, es nicht zu wissen,
aber jetzt finde ich es eher komisch.
Ist warm hier, oder? Also, mir gefällt mein Name nicht.
Irgendwie hasse ich ihn, und er bringt mich in Rage.
Ich war immer ehrlich dir gegenüber. Das ist noch keine große Leistung.
Aber ich mag meinen Namen nicht und möchte...
- Okay. - Ist das okay?
Du Irrer!
Ähm... Wie hast du das in dem Laden gemacht?
Was denn?
Na ja, du hast dich so krass bewegt und das Zeug gefangen, so...
Als wäre das...
- Oh, das meinst du? Genau. - Ja.
- Soll ich dir einen Trick zeigen? - Okay.
- Wird das gleich schrecklich? - Nicht schrecklicher als gewöhnlich.
- So viele Messer sind ungewöhnlich. - Es gibt für alles ein erstes Mal.
Schon immer, seit ich ein kleiner Junge war,
hatte ich eine Idee, das heißt, mehr eine Theorie.
- Bleib dran. - Ich versuche es.
Alles was wir sehen, alle materiellen Dinge, sind nur Inseln,
getragen von einer sich darunter befindlichen Strömung.
Und wenn du dich konzentrierst, kannst du sie spüren.
Ja.
Siehst du, wie deine Hand sich mit meiner bewegt?
Du spürst es, nicht wahr?
Alles in Ordnung, konzentrier dich auf das Messer.
Und wenn wir die Strömung spüren,
können wir noch was anderes in der Strömung spüren.
Menschen. Achte auf das Messer.
Und wir können spüren, wie die Strömung sie fortbewegt und wir können sehen,
wohin sie gehen.
Die Bewegung treibt alles voran.
Es ist besser, mit ihr zu gehen als gegen sie.
- Verdammte Scheiße! - Was?
Warum machst du das?
- Ich dachte, du fängst es. - Es fangen?
- Hast du nicht aufgepasst? - Ich kann kein Messer fangen.
- Klar kannst du. - Nein.
Doch, kannst du.
Weißt du noch, als wir getanzt haben?
Du hast diese Energie, du hast Talent.
Scheiße, das ist verrückt. Oh mein Gott.
Hör zu, das das war alles toll. Äh, das war 'n toller Abend und so...
Du kannst es spüren, Martha. Ich bringe es dir bei.
Nein, nein, nein. Du musst sofort verschwinden.
- Du kannst es spüren. - Darauf kommt es nicht an.
Martha.
Tja...
- Cool, nicht? - Das ist so irre.
Nein, nicht mehr.
Nicht mehr. Ich kann es jetzt, ist okay.
Ich glaube, ich drehe durch.
- Gib mir welche wieder. - Okay.
Yeah!
Ja, Baby.
Das ist also so was wie 'n Puls?
Ich habe bis jetzt noch nie versucht, es zu erklären.
- Nein? - Nein.
- Du hast es noch nie jemandem erzählt? - Nein.
- Wieso mir? - Weil ich wollte, dass du es weißt.
Ich konnte nicht anders, du hast so etwas Klares.
Ich wusste, du verstehst das.
- Du wusstest, dass ich das Messer fange? - Ich wusste es nicht.
Ich glaubte, dass du es kannst. Ich wollte, dass du das Messer fängst.
Sicher wissen konnte ich es nicht.
Du alleine hast es getan, du wusstest es.
Bist du jetzt sauer?
Nein. Nein, ich bin nicht sauer.
Ich denke, ich bin verrückt.
- Ich auch. - Dann noch etwas: Ich will dich!
Ich meine, wirklich.
Ich will dich.
- Ich glaube, das lässt sich machen. - Halte den Mund, ich meine sofort.
Hi.
- Kommst du oft hierher? - Du magst mein Frühstück nicht?
Ich muss gleich kurz was erledigen. Danach können wir einen Happen essen.
- Okay, cool. - Ja?
Okay.
Es ist so, als wäre ich mit dir in einem Koma gewesen.
Als könnte ich mich nicht mehr erinnern, wie mein Leben noch vor drei Tagen war.
Ja, mir geht es auch so.
Als wir zusammen geschlafen haben...
Nicht der Rede wert, ich hab's gerochen.
- Ist schon klar, Gumbo, Hot Dog... - Oh mein Gott. Du bist so ein Idiot.
- Nein. - Es macht mir nichts aus, wirklich.
Du hast auf deinem Rücken eine Narbe.
Oh, ja... Ähm...
Also...
Also, das ist eine lange Geschichte.
Ich war in Serbien und habe da einen Typen durch die Pampa verfolgt.
Ich war da mitten im Kriegsgebiet.
Tja, und dann, dann habe ich den Typen irgendwann gefunden,
doch er war schon tot.
Ich habe damals noch für die Firma gearbeitet, CIA und so.
- Ja. - Wie auch immer.
Ein Splitter einer Dachpfanne hat mein Herz um Zentimeter verfehlt.
Ein paar Brocken trafen mich am Rücken, und auch am Kopf.
Das soll einen Hirnschaden verursacht haben.
Ärzte...
Ein alter Freund hat mich verraten, deswegen flog mir das Zeug um die Ohren.
Ziemlich schäbige Sache.
Das hat bei mir einiges zurechtgerückt, was auch am Hirnschaden liegen kann.
Keine Ahnung. Hey, da ist der Bursche.
Erzähle dir gleich den Rest.
- Okay. - Okay? Du siehst toll aus.
Hey.
Bist du der Typ?
- Ich bin auf jeden Fall ein Typ. Ja. - Da ist alles drin.
Schön.
Wer ist der Kerl? Verdammt, wo ist Richie?
Wer hat dich angeheuert?
- Geht dich einen feuchten Dreck an. - Geht mich mehr an, als du meinst.
Wieso ist Richie nicht da? Die Clownsnase sollte ihn doch umlegen.
Mal sehen, was wir da haben.
- Hector Garcia? - Was soll das?
- Sieht aus wie Serpico. - Brüll nicht so.
Ich soll ihn erledigen? Ist etwas ambitioniert, oder?
Wer hat dich angeheuert, mich anzuheuern,
um Hector Garcia umzulegen?
Fick dich, du Hirni.
- Hirni? - Verzieh dich, bevor es hässlich wird.
Sonst mache ich dich hier fertig.
Magst du Clowns?
Scheiße, der Wichser hat ihn erschossen, den Falschen.
Entschuldige. Puh...
Hat länger gedauert, als ich dachte.
Was ist? Alles in Ordnung?
Was...
Martha bist du geschockt, weil ich den Kerl erschossen habe?
Was ich bei dem Typen empfand
hat nichts damit zu tun, was ich für dich empfinde.
- Martha, bist du... - Ich möchte nach Hause, bitte.
Auweia...
Vergessen Sie nicht, sich einen kleinen Vorrat...
- Herrgott, sehen Sie... - Ja...
Der ganze Parkplatz ist voller Blut.
Auffällig sind der Winkel und das Muster.
- Als hätte er sich im Kreis gedreht. - Getanzt.
Hä?
Er hat sich nicht im Kreis gedreht, er hat getanzt.
Ah, ja. Ist 'n Ding.
Martha, he, warte doch mal. Sekunde...
Warte doch. Schatz, du... Hör zu, ich, äh... Zoffen wir uns jetzt?
Du bist ja echt wütend deswegen. Hey, Monster, ich bin's.
Ich bin... Ich bin...
Manchmal denke ich nicht nach, bevor ich was mache,
aber ich bin kein schlechter Mensch.
Glaubst du, ein schlechter Mensch hätte die Fähigkeit...
zu lieben und so weiter?
Tut mir leid, das war etwas viel für dich.
Aber, halt, halt! Bitte geh nicht.
Ich will nur mit dir reden.
Bitte?
Das geht auf dein Konto, du Schwachkopf.
- Ich dachte, du heuerst ihn an. - Halt die Klappe, Johnny.
Wieso sollte jemand unseren Mittelsmann in aller Öffentlichkeit erledigen?
Das Einzige, was keinen Sinn ergibt, das bist du.
- Hier in deiner Festung. - Okay. Jetzt hör mal zu.
Wäre ich da auf der Brücke gewesen, wäre jetzt dein Bruder tot.
- Hättest du das gewollt? - Nein.
Hier, eine Adresse.
Ich bin ihm gefolgt. Er hat seine Mieze abgesetzt.
Nummer des Apartments steht hinten.
Von, du schnappst dir zehn Jungs von hier
und gehst zu der Wohnung der Lady.
Und wenn der Hurensohn da seine Fresse zeigt,
bläst du ihm die Fresse weg.
- Was? Zehn Jungs? - Ja.
Und ihr zwei. Das scheint angemessen.
- Aber Richie. Was ich sagen will... - Kein aber...
Raus mit euch, los!
Martha?
Martha, da sind zwei Männer vom FBI, die dich sprechen wollen.
Bist du da drin?
Sein Name ist Francis Munch.
Früher einer der weltweit berüchtigtsten Profikiller.
War schon als Teenager in dem Geschäft.
Universell ausgebildet.
Zog sich ins Privatleben zurück und wurde Auftragskiller.
Er ist ein Fleischwolf, könnte man sagen.
Aber vor zwei Jahren hatte Munch einen Nervenzusammenbruch
und machte Schluss.
Schluss? Wieso?
Der Junge war mit zu viel Gefühl dabei, er verspürte wohl Schuld.
Verspürte Reue.
Wir glauben, diese Gefühle haben schließlich die Oberhand gewonnen.
Warum brachte er den Mann dann um, wenn er kein Killer mehr ist?
Er hat wohl so was entwickelt wie einen Moralkodex.
Er ist immer noch berühmt-berüchtigt.
Wer ihn jetzt anheuert, muss dran glauben.
- Er bringt die um, die ihn anheuern? - Ja.
Ja, weil Mord unrecht ist.
- Das ist doch krank. - Eine durchaus plausible Erklärung. Ja.
- Ist das ein Foto von da, wo wir... - Von dem Restaurant, ja.
Als er sagte, er hat einen umgelegt, dachte ich, das wäre ein Scherz.
- Und wie gefährlich ist er? - Tja... Tja, also...
Wie gefährlich? Es gibt da keine Chartliste.
Wenn es sie gäbe, wäre er in den Top Ten.
Er ist einfach echt begnadet.
Fürchterlich begnadet.
NSA, Interpol, FBI haben in den letzten zwei Jahren
neunmal versucht, ihn zu schnappen.
Jede direkte Konfrontation endete in einem absolut kompletten Desaster.
Er kommt angetanzt, ein Kugelgewitter und Chaos,
und tanzend verschwindet er wieder.
Und was jetzt?
Wenn er versucht, sich mit Ihnen in Verbindung zu setzen,
geben Sie uns sofort Bescheid, verstanden?
Bitte hinterlassen Sie eine Nachricht.
Martha, ich bin es.
Ich weiß, es wäre jetzt angesagt, dir Zeit und Luft zu lassen.
Aber ich muss dich sehen.
Ich komme jetzt zu dir. Okay?
Ich komme zu dir.
- Hi. - Hi.
- Ist alles so weit gut? - Alles großartig.
Okay.
Glauben Sie, ich bin in Gefahr?
Wir glauben, er ist es.
Ein Mann, den er umgelegt hat, hat Kumpel, die auf Rache sinnen.
Aber das nutzte den Pirellos auch nichts.
- Wer? - Ein kleines Syndikat in New Jersey.
Drogen, Heroin hauptsächlich...
Die wollten Munch anheuern. Er legte alle um.
Nur ein Kerl von der Cartigan-Familie entkam.
John.
- Tom? - Nein.
- Mir ist sein Name entfallen. - Sie haben mich falsch verstanden.
Ich meine, ob ich seinetwegen in Gefahr bin.
Also...
Wenn du ein Auftragskiller bist, hast du keine Freunde.
Du sprichst so gut wie mit niemandem.
Du hockst stundenlang in schäbigen Motels...
in Autos...
Flugzeugen.
Du hockst da und starrst ins Nichts.
In Ihrer Nähe verhält er sich ganz anders,
öffnet sich, fängt an, über sich zu reden.
Emotionen, anders als seine falsche Fröhlichkeit, diese Tanzerei.
Sie sind die einzige Person, zu der er eine engere Beziehung hatte,
die nicht mit einer Kugel beendet wurde.
Also, ob Sie sicher sind? Ob Sie in Gefahr sind?
Tja, ich würde es mal so ausdrücken.
Sie sind ganz klar ein Gewinn für ihn,
und das macht Sie zu einem Gewinn für mich.
Sie können also ruhig schlafen.
Martha.
- Was soll der Scheiß, Mann? - Du kriegst das Prachtstück hier.
Was soll ich mit dem Prügel anfangen?
Da vorne kommen Kugeln raus,
die treffen jemanden, und der ist dann tot.
Sieht aus wie aus dem Zweiten Weltkrieg.
Dieser Killer ist brutal schnell und voll schizo, ja?
Und ich bin ausgerüstet wie für eine Entenjagd.
Tut mir leid, Steve. Das war das Beste, was wir in der Kürze auftreiben konnten.
Er weiß nicht, dass wir kommen.
Du gehst auf ihn zu, erschießt ihn, Ende.
- Jeder Junkie hat 'ne bessere Knarre. - Ein Schwanzlutscher wie du schafft das.
Vorsicht, du gepierctes Bling-Bling-Cajun-Sumpfhuhn.
Guckt euch die Scheiße an.
Selbst die Enten würden lachen, Mann.
Ach, wirklich? Eine Handgranate?
Das habe ich dir beigebracht, Francis.
- Ahoi, mein Freund. - Sehr witzig.
Äh...
- Ich weiß, ich weiß. Ich weiß. - Ist er tot, oder...
- Nur bewusstlos. - Oh.
- Es tut mir wirklich leid. - Okay.
Du hast doch eine Badewanne.
Du, ich glaube nicht, dass das so gut ist, dass du hier bist.
Ehrlich. Versteh doch, ich bin total durcheinander.
Wir sollten eine Pause einlegen.
Was meinst du damit, eine Pause?
- Okay. - Okay.
- Nein, warte. Warte. - Was ist?
Die umgedrehte Auftragskillersache ist...
- Irre. - ...unheimlich.
Ich lege haufenweise Leute um.
- Aber die sind doch schlecht. - Das ist keine Entschuldigung.
- Ich sollte damit aufhören. - Ich rationalisiere, was du tust.
- Das tust du, Schatz. Das machst du gut. - Okay.
Hä? Okay.
Ach, was soll's?
Oh mein Gott! Verflucht.
- Hey, Sophie. - Hey, Liebes.
- Ist er tot? - Er hat sich nur kurz schlafen gelegt.
Ich sehe, dass er atmet.
Soll das ein Witz sein?
- Ihr geht von dieser Seite, klar? - Okay.
Scheiße! Scheiße!
Hey, Knox.
Es gibt ein Problem. Zwölf finstere Typen gehen ins Haus.
- Knox? Hast du verstanden? - Wer ist Knox?
Er da. Der FBI-Agent.
- FBI? - Ja.
Nein, nein. Der Typ da ist Hopper, ein echt übler Bursche.
Er sieht anders aus. Sieht er jedes Mal.
Wer ist das?
Ach, das ist eine lange Geschichte. Nachdem ich die CIA verließ, war er...
Wir arbeiteten zusammen, standen uns sehr nahe.
Ich sagte ihm, ich will keine Leute mehr umbringen.
Er meinte, ich müsse aber.
- In Serbien wollte er mich töten. - Also er ist nicht vom FBI.
Nein. Es wird alles gut.
- Francis, ich kann... - Was?
Wie hast du mich genannt? Hast du mich gerade F...
Er hat dir meinen Namen gesagt?
Hurensohn. Verfluchter Hurensohn.
Das war unnötig, tut mir leid. Gehen wir.
- Ich gehe nicht mit. - Was?
Du bist ein Verbrecher und hast gelogen.
Er hat den Cop umgebracht. Geh nicht mit.
Mund halten. Danke. Ich habe nie gelogen.
- Martha, hör mir zu. - Du hast recht.
Ehrlich gesagt dachte ich, du redest Unsinn.
- Martha, wir sollten die Polizei rufen. - Bitte. Oder ich schieße dir in den Arm.
- Ganz toll. - Das würde ich nicht tun.
In unserer Wohnung liegt ein Toter rum.
- Vielleicht schieße ich dir ins Auge. - Mit dir rede ich gar nicht.
Das würde ich nie tun.
Wir sind gleich tot. Martha!
- Martha. Lass mich raus. - Hier wohnst du ab jetzt und bist ruhig.
- Ich lasse dich nachher raus. - Ich habe nicht gelogen.
- Was soll ich machen? - Wenn ich das wüsste.
Du läufst mir über den Weg,
und ich denke, oh, der ist cool, der ist der Wahnsinn.
Und dann sehe ich, du bringst Leute um.
Und dann ist der Typ vom FBI und dann wieder nicht vom FBI.
Ich blicke einfach nicht mehr durch. Ich glaube nicht, dass das gesund ist.
- Niemand ist... - Fickt euch!
Niemand ist normal oder gesund.
Wir haben keine Zeit, Martha. Du musst dich jetzt entscheiden.
Ich liebe dich, ich habe mich entschieden.
Und was willst du?
Du und ich, du bist alles, was ich habe. Hältst du mich für verrückt?
Bin ich durchgedreht? Lass es uns tun.
- Jetzt oder nie. - Hör auf zu reden, ich habe entschieden.
Ja?
- Ihr seid beide total krank. - Dann los.
- Das wird eine harte Nuss. - Wieso?
Ich kann keinen töten, sonst drehst du durch.
Oh, nein, nein. Ist mir egal.
- Lass lieber gut sein. - Was denn?
- Hinterher sagst du... - Nein.
- Du vertraust mir? - Ja.
- Du siehst heiß aus. Gib mir deine Hand. - Okay.
- Oho. - Komm schon.
Nicht schlecht, Baby.
Ah!
Alles in Ordnung?
Wie machst du das nur?
Viele vergeuden die Zeit mit Kämpfen, ich gehe gleich über zum Sieg.
Wir müssen hier weg.
Oh, Mist. Funk!
Oh... Hey! Verflucht.
Ist das überhaupt was zum Schießen? Was war das? Was hat mich getroffen?
- Alles okay? - Nichts passiert.
- Ist es schlimm? - Du siehst gut aus.
Danke. Und meine Frisur?
Hey!
Ah, fuck! Das tut weh! Fuck, das tut weh!
Das war klasse. Eine tolle Leistung. Das habe ich echt nicht kommen sehen.
- Du hast mich erwischt. Wie heißt du? - Steve.
Hier läuft nicht alles nach Plan, Steve. Martha...
Ich wollte keinen töten. War 'ne Sekunde unaufmerksam.
Warum hast du sie nicht als Geisel genommen?
- Ich dachte, das wäre nicht so cool. - Stark. Er dachte, das wäre nicht cool.
Du hast Talent. Wieso haben sie dir diesen Schießprügel gegeben?
- Keine Ahnung. - Baby, wir sollten los.
Danke, dass du mich in Ruhe gelassen hast.
- Schnell! - John!
Lauf, lauf!
Runter!
Scheiße.
- Wer sind die jetzt? - Die sind ziemlich mies drauf.
- Ja. - Verflucht, wo ist Johnny?
- Ich muss einen töten. - Das macht nichts.
- Ist der Letzte, versprochen. - Nur zu.
Sagst du jetzt. Später heißt es: "Wieso hast du das getan?"
- Ist mir egal. Ehrlich. - Okay.
Scheiß mieser Wichser.
Okay, Leute!
Ihr seht, dass ich im Grunde alle von euch erledigen kann.
Und zwar von hier aus. War der Typ euer Kumpel?
Dann seht ihn euch an. Ende. Game over.
Ab jetzt wird ohne ihn gefeiert, vielleicht hatte er Kinder.
- Oder eine Katze. - Vielleicht hatte er eine Katze.
Wer wird sie jetzt füttern?
Keine Ahnung, was sie euch zahlen, aber ist es das wert?
Wir alle wissen doch, wie das hier enden wird.
Also schämt euch nicht.
- Gut? - Ja.
- Wer haut ab? - Hey!
Hey, wir haben dich für einen vollen Tag bezahlt!
- Fick dich, Mann. - Okay.
- Noch jemand? - Leck dich! Du kannst uns mal.
Oh.
Das war aber nicht sehr nett. Leute?
Wir haben Chips hier und Limonade. Wir können das in Ruhe besprechen.
- Was soll das denn? - Los, schubs mich kräftig an.
Vertrau mir, das wird. Okay? Eins, zwei, drei.
Wie geht es euch, Freunde?
Das war toll. Keiner wurde verletzt. Na ja, ein bisschen.
Ruft euch einen Krankenwagen.
- Hey, du. Rufst du einen Krankenwagen? - Nicht schießen.
War alles nur ein Irrtum. Nichts für ungut.
Okay.
- Kennen wir uns? - Kann sein.
New Jersey, richtig? Pinocchios, Piccolos oder so.
- Ja. Die Pirellos. - Die Pirellos. Genau.
- Vinnie, richtig? - Nein, ich heiße Von, aber egal.
Ja, du bist der Typ, der sich unter dem Tisch versteckt hatte.
War meine erste Schießerei, hatte Schiss.
- Vinnie, was habe ich dir gesagt? - Halte dich raus aus dem Scheiß!
Aber ich sehe, du hältst dich nicht raus.
Mein Bruder hat dich angeheuert.
Richie. Er ist es, den du haben willst.
Ist mir scheißegal.
Das reicht. Lass ihn, Steve.
Steve, warst du das? Gut gemacht, hast mich schon wieder erwischt.
Martha?
Eine Clownsnase. Wow, das ist ein toller Gag.
Ich habe mal eine Zeit lang eine Fliege getragen.
Aber dann habe ich mich darauf verlegt, andere zu erledigen.
Warum nehmen wir sie mit? Erschießen wir den Motherfucker.
Steve. Tu, was ich dir sage, okay?
Johnny, Abmarsch!
Eine Sekunde, Vinnie.
Wenn du sie haben willst, hol sie dir. Fremont, Ecke Oleda.
- Kein feiner Zug. - Und was wird aus uns?
Das kommt davon, wenn man Kriminelle per Internet anheuert.
Hey, das ist echt ein mieser Zug! Echt, Mann.
Mieser Zug.
Oh, aufgewacht?
Macht das Spaß, sich zum Narren zu machen, Francis?
- Nenn mich nicht so. - Was ist los mit dir, schwächelst du?
Du warst doch der gefürchtete Sensenmann.
Ich weiß noch, damals...
Dieser eine Typ da von der Yakuza hat sich glatt in die Hose gepisst,
weil er wusste, du besuchst ihn.
- Was? - Die Clownsnase ist kitschig.
Ist das ein Witz, den ich nicht schnalle?
Klopf, klopf...
- Wer ist da? - Der Witz, den du nicht schnallst.
Kapiert?
Urkomisch, Francis.
So, und jetzt werden wir nach Hause gehen.
Du solltest mehr lächeln, Hopper. Dann wärst du beliebter.
- Ja, geht doch. Siehst du? - Polizei, Hände hoch!
- Schön unten bleiben. - Aufgehalten worden?
Habe auf Verstärkung gewartet. Fehlanzeige.
Sie sind jetzt ja da. Also alles ist in trockenen Tüchern.
Und was heißt das jetzt?
Warum wird aus allem ein Problem?
Ach, verflucht.
- Der Plan ist verblüffend einfach. - Okay.
Die Kleine ist in Richards Büro. Sie ist der perfekte Köder.
Wir müssen auf den Irren warten,
der jeden tötet, der sich ihm in den Weg stellt.
Wir finden eine Ausrede, uns von hier zu verziehen.
Ratzfatz, Richard ist weg, und ich sitze auf dem Thron.
- Leuchtet irgendwas davon nicht ein? - Mal überlegen... alles?
- Richard wartet auf dich. - Danke, du Nase.
Ganz meinerseits. Oh... Nur er.
Du sagst, du hast diesem Kerl ins Gesicht geschossen?
Und er hat überlebt?
Deine Leute gaben mir eine 900 Jahre alte Flinte.
- Ach ja? - Bei allem Respekt, Mister...
Ich weiß auch nicht, was da abging.
Gib mir meine beschissene Kohle, und weg bin ich.
Ich will mich entschuldigen. Wie heißt du?
- Steve. - Steve.
Steve, was möchtest du auf deiner Pizza?
- Käse, Mann. - Ach ja?
Käse?
Wie wäre es mit extra Käse?
- Der Teilnehmer ist zurzeit nicht... - Funktioniert noch. Gutes Telefon.
- Und jetzt zu dir. - Nein, hör zu.
Ich ziehe mit Johnny los und erzähle,
dass wir eine Belohnung von hundert Riesen aussetzen.
- 100.000 Dollar. Das ist dein Plan? - Das ist mein Plan.
- Das ist eine blöde Idee. - Ich frage mich, was du hier willst.
Solange wir nicht wissen, wo er steckt, kann keiner dieses Haus verlassen.
- Es wäre das Beste, wenn sie geht. - Hm?
Sie gehen lassen? Na toll. So ein schwachsinniger Vorschlag.
Deine Peilung dafür, wo es langgeht, ist gleich null.
Du hast keine Eier in der Hose.
Fick dich, du Wichser. Ah!
Ich arbeite daran, meine Aggressionen zu kontrollieren.
Aber es gibt zu viele Tote.
Bergeweise Leichen, und Dad wird Wind davon bekommen.
Und du bist Schuld daran, du jämmerliches Stück Scheiße.
Jahrelang habe ich deinen wertlosen Kokshirn-Arsch gerettet, Bruderherz.
Zu viele Jahre.
Und jetzt ist mir klar:
Ich habe mich geirrt.
Du hättest draufgehen sollen mit den Pirellos.
- Fick dich, Richie. - Schnapp sie dir und raus hier.
Idiot.
Erzähl Mom ruhig, ich habe dir den Arsch versohlt.
Bruce, keiner verlässt das Haus. Mir reicht der Mist.
Wenn der Schwanzlutscher hier auftaucht, erwartet ihn ein Feuerwerk.
Okay, okay.
Eine bescheuerte Entscheidung mehr ist auch egal.
Ihr hattet eine automatische M-16, Militärausführung mit einem Laserscope.
Und ihr schickt mich mit der Schrotflinte auf Jagd?
Oh, fickt euch doch!
Wir sind am Arsch, wir hängen hier fest, wenn dieser Psychopath auftaucht.
- Mach du das mal. - Nimm das.
Ja, wir sind angeschissen, toll. Geht auf dein Konto, Von.
Du hast den Mist ins Rollen gebracht.
Halt gefälligst deine beschissene Klappe.
Nicht diese Töne mit mir, Mann.
Oder was?
Verdirb uns doch nicht den Spaß. Soll doch Spaß machen, oder?
Sonst bekomme ich schlechte Laune.
- Was zum Henker glaubst du, wer du bist? - Der verfluchte Johnny Moon.
Was ist?
- Willst du Spaß haben? - Ja.
Willst du auch Spaß haben?
Was sagst du, Baby? Ich verstehe nichts.
Okay. Das seid jetzt ihr.
"Oh nein. Gleich tötet er uns."
"Ich bin Johnny Moon. Ich mag dich, Von."
"Ich mag dich auch. Gehen wir mal zusammen campen?"
"Was immer du willst, mein Freund."
Ich mag diese Schlampe.
Also, verrate mir doch mal, Süße, wie es so ist.
Einen IQ über 17 zu haben?
Dass ein Serienkiller dein Lover ist.
Erst noch ein kleiner Einschub, lässt mir grade keine Ruhe. Also...
Um ehrlich zu sein, ich verstehe nicht, was euer Plan ist.
Ist euer Plan, möglichst umgebracht zu werden?
Ist euer Plan, zur Hölle zu fahren? Eine Art ausgefuchster Selbstmordplan?
- Das zieht, nicht? - Hast du sie nicht mehr alle?
Ihr seid voll im Arsch.
Wünscht euch, dass ihr weg seid, wenn er kommt.
Weil er euch garantiert töten wird.
Und wenn er es nicht tut, dann mache ich das.
Du willst mich umlegen, tatsächlich?
Erfolgreiche Menschen setzen sich erreichbare Ziele.
Und wie fühlt sich das jetzt an, du Schlampe?
Ich fühle mich...
Ich fühle mich motiviert.
Diese Pisser. "Tu dies, Steve, tu das Steve".
"Du schaffst das locker. Ist doch 'n feines Schießgewehr".
Na, alles im Lot?
Nein, nein.
Oh, sieht lecker aus.
Wie viele sind da drin?
Ich würde mal sagen Von, Johnny, Bruce, Richie...
Das wären schon mal vier.
Dazu noch sechs andere Penner mit automatischen Waffen.
Darf ich?
Scheiße! Verflucht! Verdammt!
Die sind aufgescheucht. Was ist mit deinem Gesicht?
Richie hat mir die Fresse mit dem Telefon poliert.
Sagte der Grünspecht.
Der Mistkerl schlug mich mit dem Telefon zusammen.
- So ein Arsch. - Ja.
Krieg ich Gummibären? Ich mag die grünen.
Bediene dich.
- Ich stehe nicht auf die grünen. - Wirklich? Passt doch.
Findest du auch?
- Sehen wir uns drinnen? - Dafür werde ich bezahlt.
Viel Glück, Kumpel.
Der Typ ist total verrückt.
Von, hol Richie aus seinem Büro, und ab mit ihm in den Keller.
Und du, nach oben! Los!
Keine Sorge, Richie. Alles unter Kontrolle.
- Scheißknarre. - Was ist denn los?
Nervt dich das Ding?
Ich bin das große Kaliber nicht gewohnt.
Lass mich mal sehen.
- Ist ein schönes Teil. - Danke.
So, das war's. Willst du es wieder haben?
- Sag, willst du? - Bitte, gib mir...
- Scherzkeks. - Ah!
Du mieser Hurensohn. Mann!
- Wo ist Martha? - Mein Fuß!
Fick dich!
- Na schön, ich finde sie auch alleine. - Was?
Warte, warte, warte. Willst du ihn nicht umlegen?
- Was? - Mit dem Ding da. Dein Ding durchziehen.
- Ding? - Das Auftragskillerding.
Wenn sie dich anheuern, und du legst sie um
wegen 'nem abwegigen Moralkodex, oder bescheuertem Bullshit.
Ich habe meiner Freundin versprochen, das nicht mehr zu tun.
- Was? - Hast du mal ein Mädchen getroffen...
Und alles ist anders?
Du denkst nur an sie, kannst nicht mehr essen...
Alter, verschone mich mit diesem Bullshit.
Ich habe dich hergelockt, damit du ihn erschießt.
Und jetzt erzählst du mir, du legst keinen mehr um?
Sag mal, spinnst du?
Ich will dich nicht enttäuschen, ich habe nicht das geringste Verlangen,
euch zu töten, ich will nur meine Freundin.
- Elender Schwachkopf. - Halt deine blöde Fresse.
Du enttäuschst mich!
Ihr habt wohl einiges zu besprechen.
Ich lasse euch dann mal alleine.
- Hau ab, Richie. Lass mich los! - Gib das her! Au!
Hey, hast du eine Macke, mich zu beißen?
Fuck!
Hey, ist dir warm, oder... Tolles Shirt!
Okay.
- Ist das ein Tanz oder Taekwondo? - Das ist Karate.
Ich kann kein Karate, das ist nicht fair.
Du hast dafür eine Kanone in der Hand.
Hast recht. Na schön, ein Deal.
Ich lege die Knarre weg, wenn du auf Karate verzichtest.
- Okay. - Gut. Dann lege ich dir Knarre weg.
Alles klar, der Deal gilt. Ah! Fuck! Das war Karate! Und das auch.
Warte mal. Warte einen Augenblick.
Oh, oh, oh. Eine Handgranate. Und was wird das jetzt?
Das Zimmer ist sehr winzig.
- Das ist schlimm, oder? - Sehr schlimm.
Warum hast du noch mal die Granate? Vergiss es.
- Ich will nicht sterben. - Ja.
Nur die Ruhe, nicht bewegen. Okay.
Bruce, ruhig atmen. Sonst machst du mich nervös.
- Du zitterst ja. - Sei vorsichtig.
Hey, wir zwei schaffen das, okay? Eins, zwei, drei. Na, wer sagt's denn?
Wir haben es geschafft. Na komm, setz dich.
Na los, setz dich. Tief ein- und ausatmen.
Aus durch die Nase und durch den Mund ein.
- Ganz ruhig. - Hey, wow! Steve! Schön, dich zu sehen.
- Das ist mein Kumpel Steve. Alles klar? - Ja.
Ich komme nicht an die Knarre.
Guck mal, der rote Punkt über meinem Herzen.
Ich meine, ich habe doch keine Chance. Oder doch?
Hey!
Deine Bosse versuchen, sich gegenseitig zu erledigen.
Willst du mich umbringen? Ist dir das wichtig?
Mir nicht. Ich will nur meine Freundin holen.
Weißt du was? Ich lege jetzt meine Pistole weg.
Siehst du?
Und wie weiter, Steve?
Sage ich dir.
Du bist mehr mein Fall als diese Scheißwichser.
Ich mag dich auch, Mann.
- Kennst du Bruce? - Ja. Wir hatten schon das Vergnügen.
Bruce ist etwas fertig. Pass auf ihn auf.
Ich muss los. Wir sehen uns.
Oh.
- Hey, Monster. - Ah!
Das war gedankenlos, tut mir leid.
Was ist? Worauf wartest du?
Herrgott, bist du süß.
Vielleicht, weil ich gefesselt bin, du Perversling.
- Erraten. - Jetzt kommt es raus.
- Genau. - Reizend.
Na los, komm her. Meine.
- Gefällt sie dir? - Ist jetzt meine.
Warum gehen wir so langsam?
Ich habe Schiss vor dem Typen im Tanktop.
- Vor diesem Johnny Moon? - Ja.
- Heißt der so? - Total albern.
Lächerlich.
- Der hat mir ins Gesicht gespuckt. - Was?
Und er hat sich über meine Nase lustig gemacht.
Ich finde die Nase richtig gut.
- Echt jetzt? - Die verbreitet total gute Laune, oder?
Ja, idealerweise tut sie das, genau, aber...
Baby, oh mein Gott. Bist du verletzt?
Lass gut sein, Francis.
Hau ab! Verschwinde hier! Los, lauf! Schnell!
Hey, warte doch mal. Lass uns drüber reden.
Komm schon.
- Er muss dich sehr mögen. - Das hoffe ich doch.
Sonst wär's eine verwirrende Botschaft, hier aufzukreuzen
und so viele umzulegen, um mich zu retten.
Kannst du wohl aufhören, zulachen?
Ich habe Blut in meiner Arschritze,
und weil ihr mich geschlagen habt, tut mir mein Kopf weh.
Du bist ein richtiges Arschloch.
Schon komisch, du da unten, und ich hier oben.
Erinnert mich daran, als ich klein war und an einen Jungen, Eric.
- Jetzt kommt 'ne tolle Geschichte. - Guck mich an.
Dieser Junge ärgerte mich jeden Tag, verstehst du?
Er hat mir jeden Tag das Frühstück, das ich mithatte, zermanscht.
Und ich dachte mir, tja... Er ist größer als ich.
Und stärker als ich.
Aber, das wird dir gefallen, er hatte eine Schildkröte.
Jetzt kommt das Wichtigste: Eric liebte die Schildkröte.
Und ich dachte mir, ich bin größer als eine Schildkröte.
Ich bin stärker als eine Schildkröte.
Kennst du das Geräusch einer Schildkröte,
wenn du sie zertrittst?
Sie schreit, Martha.
Jetzt weißt du, wo es langgeht.
Die Clownsnase kommt, sieht dich verbluten,
und das versaut ihm sein Spiel.
Platsch. Johnny Moon gewinnt. Ende.
Weißt du, in Wahrheit ging es gar nicht um Eric.
Um ehrlich zu sein,
mir gefällt es einfach, Schildkröten zu killen.
- Ah! - Ich mache dich alle!
Ich mag Schildkröten, du Arsch!
Ah!
Johnny, Richie ist tot.
- Der, den du sprechen willst, ist tot. - Was?
Hallo? Hallo?
Super gut. Super gut.
Nicht, dass ich sauer auf dich wäre.
Ich bin einfach nur enttäuscht von dir.
Ich verfrachte dich in die Wüste,
und dann verpasse ich dir eine ganz spezielle ausgefuchste Droge,
die dein Gehirn neu programmiert und diese Scheiße löscht.
Zu spät dafür.
Zu blöd.
Ah.
Babe? Bist du hier?
Wo ist Johnny? Spuck's aus! Und wieso hast du sein Telefon?
Okay.
Ich soll dir sagen, er fährt nach Kanada und besucht seine Freundin.
Sie haben sich online kennengelernt. Sie ist nett.
Verflucht, halt deine Klappe. Wo ist er?
Okay. Na gut.
Ich habe ihn umgebracht. Ich habe ihm den Schädel eingeschlagen.
Und du bist der Nächste.
Du... Du lügst! Du lügst!
Scheiße. Ah, fuck!
- Du Mistschlampe! - Oh, tut mir leid!
- Das zieht, nicht? - Du hast mir in die Hand geschossen.
Ich habe dir doch gesagt, dass dir das blühen wird.
Aber du hast mir nicht zugehört.
Niemand hört mir zu! Gott!
Ich bin ein T-Rex! Ich bin unbesiegbar!
Gut hingekriegt. Großartig. Besten Dank!
Ja, der Tag sollte eigentlich ganz anders verlaufen.
Ach ja?
Ich habe Martha versprochen, niemanden umzulegen.
Das beruhigt mich aber.
Ich sag dir was. Ich bin vielleicht nicht der Good Guy, Francis.
Nicht annähernd, aber du schlägst mich um Längen.
Sieh dich doch mal an. Du bist ein jämmerlicher Psychopath.
Glaubst du, du kehrst diesem Leben den Rücken und setzt dich zur Ruhe?
Du wirst niemals... niemals normal sein.
Gut.
Hey!
- Hey! - Wer will schon normal sein, verdammt?
Hey, dreh dich um, du taube Nuss!
Francis, ich will dich nicht von hinten erschießen!
Hör zu, du langweilst mich allmählich, Hoppen
- Hey, Steve! - Alles klar, Mann?
Ja, jetzt ist alles gut. Und du, du Glückspilz?
Auf den Kopf von Hopper stehen fünf Millionen Dollar.
Was? Der Blödmann ist fünf Millionen Dollar wert? Ich bin reich!
Hast du noch ein paar grüne?
Ich habe dir welche aufgehoben.
- Danke. - Hey, Dancer.
- Ja? - Danke.
Keine Ursache.
- Hey, du Spinner. - Hey, Baby.
- Du bist ganz nass. - Und ob ich nass bin.
- Du hast mir gefehlt. - Du mir auch.
- Wo hast du die denn her? - Die habe ich von Steve.
- Steve? Hey, Steve. - Du kennst ihn?
Deine Pupillen sind geweitet.
- Ehrlich? - Hat man dir ins Gesicht geschossen?
Ja. Genau ins Gesicht.
- Echt jetzt? - Ja.
- Wer war das? Den bringe ich um. - Das habe ich schon getan.
Ich habe ihn umgelegt, und den anderen auch.
Habe ihm den Schädel zertrümmert.
- Du hast zwei umgelegt? - Ja, ich habe zwei umgelegt.
Du bist ein eins a Killer, Martha. Du hast voll abgeräumt.
- Das waren die zwei Schlimmsten. - Ja?
- Ja. - Ich bin einfach drauf los.
- Selbstbewusst. - Ja, selbstbewusst.
Du bist ein T-Rex.
Wir müssen in ein Krankenhaus. Wegen der Kratzer.
Okay.
- Alles klar? - Ja.
- Dann los, gehen wir. - Okay.
Hey, Steve. Kannst du uns mitnehmen?
- Wo willst du als Nächstes hin? - Frag mich nicht.
- Ich kann mich nie entscheiden. - Okay.
- Dann mache ich dir einen Vorschlag. - Ja?
Chili heißt, wir reisen nach Thailand zur Allosaurus-Ausgrabungsstelle.
Limette ist Brasilien und der Pterodaktylus.
Was immer du wählst, dahin wolltest du von vornherein.
Zielpersonen in Sicht.
Sofort zugreifen, wenn Sie den Markt verlassen.
Verstanden. Team Alpha in Position.
- Oh, Chili! - Toll, das freut mich.
- Willst du? - Ich wollte, dass es Chili ist.
- Dann auf nach Thailand. - Ja.
Er kann nirgendwo mehr hin.
Team Echo, fertig machen zum Absperren.
Zielperson hat was in der Hand.
- Warte. - Könnte eine Waffe sein.
- Was macht er da? - Team Echo, was seht ihr?
- Was macht er? - Sichtkontakt zur Frau verloren.
WO IST DAS MÄDCHEN?
Mist. Er hat uns entdeckt.
Wo ist das Mädchen? Wer sieht sie? Wo ist sie?
Oh, Scheiße!
Na, Ziel in Sicht?
Scheiß mieser Wichser!
Au, was soll der Mist?